Dires et redires…
J’écoute les poèmes de Rilke mis en musique et je colle de très vieilles photos de famille dans un album neuf. Je revois toute mon enfance en sépia 
et noir et blanc. Presque tous sont morts. Je me fais penser à Staline, le petit père des peuples. À la fin de sa vie, il découpait des photographies d’enfants dans les magazines et les collait un peu partout autour de sa chambre, au Kremlin. Hobby de tyran.
J’écoute les vers de Rilke, mis sur une musique, et je me souviens de cette petite Allemande, Priscilla, qui m’a offert ce disque. Que fait-elle maintenant ? Dans combien d’années la vie aura-t-elle tué (ou accru ?) le meilleur en elle ? Dans combien d’années la vie l’aura-t-elle réduite ?
(Le chien de Dieu)
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Et voici que du mélèze hachuré, à flanc de colline, la grive à flancs olive m’interpelle : — Je suis une grive, tu sais ; je ne suis pas la grive mais bien cette grive-là, solitaire dans le fouillis de mon univers qui n’est pas le tien, là. Mon chant t’ignore, sache-le. Il est aubade d’amour, cri de guerre ou de ralliement à la nichée, là. Tu marches, voyageur, et, dans ta mémoire, musée de peines et de pitiés obscures, tu transportes mes notes et les rejoues sans cesse. Pourquoi ? Jusqu’à quel soir devrai-je chanter pour t’apprendre enfin la vacuité de mon chant pour toi, là, et qu’au-delà de mes mélodies absentes, tu oses cueillir la musique vraie, celle de tout temps vibrante pour toi, et qu’au plus intime tes apitoiements écrasent, là ?
(L’espace de la musique)
Publié par Alain Gagnon 
montrent à leurs patients pour faire ressortir les structures de leur personnalité. Chacun y voit et y puise selon ses propres bibittes ou penchants ; et, dans le cas des textes sacrés, en tire valeurs, attitudes et comportements qui lui conviennent.
Rien ne me plaît davantage qu’un fait avéré laissant patauger l’homme de ce début de troisième millénaire nanti d’un savoir minuscule et d’une culture très parcellaire. J’adore les histoires n’arborant pas une fin en béton sans discussion possible. Je raffole des récits — authentiques — laissant la porte grande ouverte à l’imaginaire, à l’existence d’un autre monde, parallèle, invisible, différent, meilleur ou moins bon, et même un peu de tout ça à la fois ! (Marc Pasterger)
savoir. Le matin, avant le petit-déjeuner, une tasse thermos à la main et remplie de café, je marche, avec mon amoureuse, avec mes labradors. Parfois seul. J’enjambe les branches et les racines. Je hume l’air humide, imprégné de sapins, d’épinettes, de cèdres, de fougères, de fleurs sauvages, de pourriture, de toute cette nature de fibres et de sève comme de chair et de sang. J’écoute le gazouillis des oiseaux, le croassement des corneilles, le murmure du vent, l’écoulement de l’eau du ruisseau. Je m’arrête devant les pistes de lièvres et de cervidés. Je marche, marche, marche. Je sue, je vis. Sur le sentier qui me sépare de mes biens, de ce pour quoi j’échine pourtant mes jours, je m’enrichis du pouvoir des arbres, des bêtes sauvages, du vent, du ciel… Et je pense. Beaucoup. Car les insondables secrets de la nature engendrent un état d’âme riche en fantaisies et en illuminations. Les problèmes s’allègent, les réponses surgissent. « Penser, c’est chercher des clairières dans une forêt. » écrivait Jules Renard. Et penser dans la forêt, c’est enchâsser nos vies de jets de lumière. De l’ombre d’un arbre, des univers se créent. Et chaque arbre étant unique, imaginez l‘infini des possibles d’une promenade en forêt. Les pensées se bousculent donc. Les écureuils ne les voient pas. Mes labradors non plus. Malgré leur ouïe prodigieuse, ils ne les entendent pas. Mon amoureuse non plus, à moins que, parce qu’elles en valent la peine, je les lui partage. Les autres… Elles m’habiteront en exclusivité, me hanteront peut-être plus tard. Les arbres les sentent peut-être. Qui sait ? Je soupçonne même qu’ils en soient la source. De Gonzague St-Bris écrivait : « Lors de mes vagabondages dans les verdures éternelles, j’avais l’impression de lire l’univers et la forêt était pour moi la plus belle des bibliothèques. »
Alors, je marche, et je pense. À quoi ? Eh bien… à tout. Au quotidien, à mon travail, à mes joies, à mes misères. Je pense à mon amoureuse qui me précède ou me suit, à mes enfants, à mes proches, à mes chiens qui gambadent à mes côtés. Des projets d’écriture germent. Je pense aux injustices, à la science, à l’ivresse d’être là, à cet instant, je pense à hier, à demain. Les motifs ne manquent pas, le pouvoir inspirant des arbres étant sans limites.
comme auteur, le long de la rivière Chicoutimi. Intellectuellement, il est des modes dans l’air du temps que je n’arrive pas à déchiffrer et qui, si elles motivent plusieurs, me laissent d’une froideur hargneuse.
L’art rupestre ou pariétal étonne. On s’extasie avec raison devant les œuvres, entre autres, de Lascaux : — Que d’expressivité ! Que de raffinement ! Comment des primitifs ont-ils pu ?…
la verdure recouvre les rues et les maisons d’un village abandonné. Image et commentaire rousseauistes. La nature existe pour produire de la conscience, hisser le mental au niveau du supramental et, pour cette fin, l’humain est encore son meilleur agent conscient, connu de nous, sur cette planète – malgré ses failles et ses dérives. Lorsqu’elle écrase les ouvrages humains sous ses feuillages, elle agit par automatisme ; elle ne révèle ni n’affirme aucune primauté du machinal sur le conscient. Elle est l’outil de l’Intelligent Design et ses droits sont ceux de l’Esprit en évolution.
Tu dis : « Bientôt les dieux qui nous dévorent se montreront exigeants. Terra incognita, il n’y a plus désormais de terres à découvrir, mais des continents enfouis sous les continents. Sur les cartes les boussoles continueront de pointer vers le nord, mais ce sera le Nord des Compagnies, le Nord des stratèges militaires, le Nord des nouvelles routes maritimes. »
LE CHAT QUI LOUCHE 2 